Imensa gente corre, célere, a tentar oferecer serviços que ninguém quer. Os Velhos do Restelo, sempre presentes nestes momentos de maior aflição, declaram-se ufanos por a realidade ter dado razão às suas previsões.
Sempre disseram que ainda há-de chegar o dia em que cada qual cultivará a sua courela, lá permanecerá de sol a sol, munido sempre da eterna sachola, semeando nos regos abertos a pulso a semente do seu desassossego, plantando tudo o que lhe há-de dar o alimento amargo e se a inclemência do tempo tiver comiseração destes infelizes mortais.
Terão razão, vamos nós lá saber! Que eles passam a vida a instruírem-se nas artes da adivinhação e já há muito perderam o vínculo à terra, andam no ar, é verdade. No Restelo não se cultivam hortas e o céu é mesmo azul.
Os nossos lavradores bateram palmas aos primeiros tractores, saudaram o progresso, não decerto a pensar que iriam passar o resto dos seus dias a olhar os passarinhos e a cheirar o odor das flores campestres. Levantaram âncora e deram-se à bolina de modo a chegar a outros ancoradouros mais seguros.
A sociedade tinha mais do que ócio para lhes dar. No entanto o futuro era tão incerto que, na sua voragem, criava vertigens e sonhos de um abrigo perdido. Velhos já somos todos nós!
Sempre disseram que ainda há-de chegar o dia em que cada qual cultivará a sua courela, lá permanecerá de sol a sol, munido sempre da eterna sachola, semeando nos regos abertos a pulso a semente do seu desassossego, plantando tudo o que lhe há-de dar o alimento amargo e se a inclemência do tempo tiver comiseração destes infelizes mortais.
Terão razão, vamos nós lá saber! Que eles passam a vida a instruírem-se nas artes da adivinhação e já há muito perderam o vínculo à terra, andam no ar, é verdade. No Restelo não se cultivam hortas e o céu é mesmo azul.
Os nossos lavradores bateram palmas aos primeiros tractores, saudaram o progresso, não decerto a pensar que iriam passar o resto dos seus dias a olhar os passarinhos e a cheirar o odor das flores campestres. Levantaram âncora e deram-se à bolina de modo a chegar a outros ancoradouros mais seguros.
A sociedade tinha mais do que ócio para lhes dar. No entanto o futuro era tão incerto que, na sua voragem, criava vertigens e sonhos de um abrigo perdido. Velhos já somos todos nós!
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